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Timide, silencieux, ses cheveux roux en bataille n’arrivaient même pas à attirer l’attention des autres tant il se faisait discret. Le jeune homme étaient de ceux qui caressaient les chiens errants, gardaient un peu de pain dans leurs poches pour les oiseaux, jonglaient d’une main avec des marrons. Il était né chez les forains et ceux-ci n’avaient jamais cessé de le considérer comme un enfant, ses errances les laissaient indifférents. Sans talent particulier, ni difformité exagérée, il faisait partie du paysage plus que du spectacle. La fillette ne le vit pas d’abord. Assise près de lui dans les escaliers, ses yeux étaient plutôt rivés sur le cracheur de feu qui s’exécutait sur la grande place. Ce n’est que quand il se releva que Camille vit ses joues tachetées, ses yeux clairs, son short déchiré. Elle grimpa les escaliers à sa suite et du haut de ses cinq ans, elle dut courir pour le rattraper. Le jeune homme eut envie de lui jeter du pain comme avec les oiseaux. L’idée s’évanouit cependant dès qu’il croisa son sourire taquin. Au fond, la gamine l’intriguait. Les deux enfants se mirent à courser, virevolter, s’amuser. Le garçon lui montra les plumes qu’il gardait dans ses poches, lui donna un marron brillant. C’est debout sur la souche le plus haute, en faisant des pitreries pour faire rire celle qui l’avait suivie, qu’il se révéla. Le rire cristallin de l’enfant amusée se grava en lui. Quelques étés plus tard, l’enfant de la balle aurait bien grandi et serait juché sur des échasses si hautes que la jeune femme redeviendrait la gamine qu’elle était, s’esclaffant aux moindres bouffonneries du rouquin, en spectacle sur la grande place.