Création littéraire

Mon texte compte plus de 2000 mots, je ne vous sers que l'entrée, dites-moi ce que vous en penser ! De toute façon, l'exercice dans le cadre de mon cours de français est de le réécrire pour l'améliorer...des idées ? Vous voulez la suite ?

***

La nuit tombe.

Le quartier est essoufflé. Il exhale ses dernières odeurs d’ampoules brûlées, de cigarettes éteintes, de cafés amers. La bruine baigne les rues. Au loin, les phares des voitures créent des faisceaux dans la brume. Les marcheurs ne distinguent même pas leurs pieds. Les lumières floues des bureaux s’évanouissent dans la noirceur envahissante.

La ville retient son souffle, silencieuse, puis étouffe. L’air manque.

Les lumières changent au vert, elle inspire enfin.

Les voitures filent. Les camions fument. Le vent s’engouffre dans les ruelles, balaie les boulevards, secoue les chapeaux. Les pas reprennent tels des tambours. Ils se joignent à la fanfare des roues sur l’asphalte mouillé. Le tonnerre gronde. Arrive l’odeur des restaurants miteux qui se remplissent, des bières vides qui éclatent sur le béton, et l’odeur du sang qui se colore en noir.

La ville rage, se démène, bouillonne.

Ce soir-là, une silhouette a traversé la brume, incapable de s’y fondre, incapable d’y respirer.

Et n’y est jamais parvenue.

***

Billes

Il y avait une vieille dame aux yeux de verre. Une vieille dame assise juste-là, sur le banc. Une vieille dame dont les yeux brillaient autant que l'eau de la fontaine.

Il y avait un chien aux oreilles pendantes. Un chien qui jappait joyeusement pour apeurer les pigeons. Un chien dont les oreilles lui donnait pourtant un air triste et las.

Il y avait deux jeunes enfants un peu plus loin, les joues ensoleillées. Deux enfants qui traçaient des histoires sur l'eau. Deux enfants rêvassant, dix doigts froids sur quatre joues chaudes.

Une bille a été lancée.

Il y a eu le chien qui a couru dans l'eau pour l'attraper. Ses oreilles qui frappaient sa tête et lui donnaient un air irrésistiblement idiot.

Il y a eu deux regards ahuris, quand dans les gouttellettes qui ont volé dans l'air des histoires ont pris vie.

Il y a eu deux larmes qui ont coulé des yeux de verre. Un sourire qui s'est dessiné doucement.

-C-

Les noces de cellophane

Deux feuilles de plastique,
Saran et Wrap, l'un bleu, l'une rose,
Ils se rapprochent et la tentation est trop grande
Les deux plastiques se déchirent de leur maison de carton
Ils se collent l'un a l'autre, emballés
Suivent les noces de cellophane
Ils sont maintenant indécollables
Puis leur amour s'agglutine, se fripe,
Pour se sceller dans le vide
Et ils finissent en boule dans un dépotoir pour l'éternité

C'est fou comment emballer une canne de thon me mène loin dans mes réflexions :P

PEI (part 10) - Journal entry

Here is a story I wrote for my last journal entry. I received good comments about it and I want you to read it too.

The sky was glowing over their heads. Her blond hair was now golden. His green eyes were brighter than ever.
And vice versa.

"I am not sure about it anymore", she says.

"Me, I am."

The tall man nodded, filled with admiration for his little sister. She smiled, touched by his approval. She had told her family one week ago that she wanted to leave. Leave them. Leave all of them. Than, she had announced that she had already bought his flight ticket to San Francisco, at the other extremity of the country, and that there was no way to change her mind. The young woman had let nobody question her decision since then.
Except now. Now, in front of the Atlantic ocean. Now, next to her big brother. Now, she was doubting.

"Me, I am. I am sure about it, Laura."

At the moment she pronounced these words, she finally felt she had make the right decision. Any doubt suddenly vanished. She could leave.

I miss writing in french, I miss the 10 words we can use to express a single feeling. But this story comforts me a little.

7

Ils entrèrent en gare. Les portes s'ouvrirent malgré eux.

Émile lui caressa la joue, prit sa petite valise noire, et sortit sur le quai. Il monta lentement dans les escaliers roulant. Il restait silencieux, ne sachant plus s’y retrouver entre son chagrin et son amour naissant.

Audrey ferma les yeux un instant et empoigna à regret son bagage. Elle marcha sur le quai et monta les escaliers sombres qui menaient à l’extérieur, déjà troublée par l’éloignement après tant de proximité.

À l’interphone, on annonça aux passagers retardataires de se presser pour le départ du train à 20h05.

À 20h, ils se retrouvèrent tout deux dans le même train, le même wagon, la même cabine.

- Je peux désormais vous le confirmer mademoiselle, vous me plaisez plus qu’il ne vous serait imaginable de le penser.

Ils se sautèrent dans les bras, les larmes aux yeux, se délectant de la seule présence de l’autre.

Sans presse, le train reprit sa route dans la nuit étoilée.

6

Émile sentait le corps d’Audrey contre le sien. Il prit tendrement sa main. Leurs doits de serrèrent, c’était comme si un fils unissait leurs deux corps. Ils se sourirent. Quand elle l’embrassa, ses lèvres chauffées par le soleil étaient délicieuses. Il lui rendit son avance. Ils ne pensaient à rien d’autre, et riaient entre chacun de leurs baisers brûlants de désir.

Pendant ce temps, le train continuait sa course entre les plaines, où s’écoulait une rivière sinueuse aux flots scintillants sous le soleil orangé. Dans les prochaines minutes, alors que le soleil se coucherait paisiblement, la locomotive arriverait en gare.

4

- Alors j’espère être à la hauteur de vos attentes pour les deux heures qui me séparent de mon point d’arrivée, répondit-elle.

- Allez mademoiselle, racontez-moi vos rêves, dites-moi ce que vous aimez, dissertez sur ce qui vous plait.

Elle aimait son petit air sérieux et s’amusait bien à lui répondre avec autant d’élégance qu’il le faisait, avec un sourire à peine masqué.

- Quel programme pour deux petites heures ! En plus comment je saurai si ce que je dirai vous plaira ?, répliqua-t-elle faussement inquiète.

- Oh ! Si cela m’ennuie, alors je m’endormirai au doux son de votre voix.

Tous deux s’esclaffèrent. Ils appréciaient ce petit jeu, où ils se prenait pour un damoiseau et une demoiselle d’une autre époque. Ainsi, ils discutaient trop poliment pour que les phrases ne laissent pas transparaître un certain intérêt réciproque. On se serait cru dans une pièce de Molière, le train en guise de théâtre, les bourrasques de vent en spectateurs. Heureusement pour eux, le rideau ne semblait pas prêt de se refermer.

3

En effet, elle se lécha les lèvres et goûta le café et le lait mousseux dont elle s’était délectée plus tôt. Sa bouche délaissa alors la petite moustache de lait pour laisser place à des lèvres rouges comme les coquelicots. Elle sourit, un peu gênée. La jeune femme chercha chez l’homme un petit détail indécent pour lui rendre la pareille, mais elle se prit à ne lui trouver aucun défaut. Pour ne pas tomber dans la maladresse, elle se présenta à son tout.

- Moi c’est Audrey, je suis à l’université de Montpellier et j’ai décidé de voyager un peu en solo à travers l’Europe pour l’été. Et vous, à quoi occupez-vous vos journées ?

- Je trafique les horaires de train et dérègle les horloges à ma guise pour me retrouver sur une banquette en face de personnes intéressantes, lança-t-il, d'un air à la fois détaché et amusé.

2

À ce moment, le train reprit sa route, grondant de paire avec le tonnerre. La jeune femme perdit l’équilibre et s’affaissa sur la banquette. Elle tordit ses cheveux châtains et laissa le tapis éponger les quelques gouttes qui s’étaient écoulées. C’est seulement alors qu’elle porta son attention sur l’homme assis en face d’elle. Celui-ci la toisait d’un air moqueur, riant bien de l’empressement maladroit d’une si jolie jeune femme. Il se dit qu’elle devait avoir dans la vingtaine, avec ses joues roses et ses traits délicats. Quand à elle, elle songea plutôt qu’elle n’avait pas à se plaindre de la présence de cet étranger. Cela lui faisait une belle pièce d’homme à dévorer du regard pour les prochaines heures à bord de ce train crachotant de fumée.

Elle s’installa confortablement, accoudée contre la vitre et prit une couverture dans sa valise. Bien au chaud, elle attendit que l’homme parle. C’était bien lui qui avait fait intrusion dans sa cabine et elle pensa que c’était à lui de s’expliquer un peu. Il ne la fit pas attendre…

- Hum, je suis Émile et je me permets de prétendre que vous avez dû boire un café fumant il n'y a pas plus de quinze minutes...

1

Le train approchait de la gare. Elle s'en doutait bien, puisque sa vitesse avait diminué depuis la veille. Ils avaient traversé les montagnes clairsemées et suivaient maintenant une vallée ou se prélassaient quelques chevaux.

Ils arrivèrent en gare un peu avant midi, alors que tonnaient les premiers signes avant-coureurs de l'orage. Elle prit alors son parapluie et sortit prendre un café. Un rideau de pluie tombait devant la fenêtre embuée du bistro un peu miteux, mais dont le café bien noir restait buvable. Elle se prit à rêvasser, la pluie formant un orchestre tapageur qui laissait place à son imagination...

Quelques minutes plus tard, la jeune femme courrait à toute allure sous la pluie, le col relevé et elle s'engouffrait essoufflée dans sa cabine, les cheveux ruisselant de pluie, le parapluie oublié contre la chaise écaillée du bistro.

Contre toute attente, un homme était déjà assis sur la banquette et la regardait avec stupéfaction...

Je cours

Je cours après le temps, les heures qui s'effritent, les minutes qui s'étiolent, les secondes qui s'effilochent...
Je cours après le vent, la brise qui fait voler mes cheveux, l'air qui s'engouffre dans mes poumons, le souffle froid qui court sur mes joues....
Je cours après la musique, les cris des oiseaux incommodes, les mélodies rythmées de mes écouteurs, les battements sourds de mon coeur...
Je cours pour savoir où tout cela me mène ... parce ni le temps, ni le vent, ni la musique ne s'arrêteront pour nous laisser les rattraper.

Titrage

Puisqu'on en peut plus de la biométrie...
Je suis allée chercher dans mes archives et j'ai retrouvé le texte qui a inspiré l'adresse internet de mon blog.

Le moulin

Moule dans le vent
Moule dans le vide
Moule par mille temps
Devant les visages avides

Tourne sans fin
Tourne sans but
Tourne pour rien
Jour et nuit sans être vu

Voilà, c'est quelques phrases qui ne forment pas un poème digne de ce nom, mais qui démontrent tout de même un petit peu de l'essence de ce blog.

Gamins

1849, Paris. Les cheminées fument. L'aube laisse place à l'aurore.

Un gamin se promène, cigarette éteinte à la main, histoire de justifier sa présence et de se prétendre plus vieux qu’il ne l’est vraiment. Il traîne dans la rue, nonchalant, mais avec un but précis.

Une gamine erre elle aussi, ombrelle à la main, histoire de camoufler son regard et de se prétendre plus vielle qu’elle ne l’est vraiment. Elle traîne dans la rue, insouciante, mais avec une idée précise.

Le gamin l’entend enfin. Ce vrombissement. Il coince sa cigarette entre ses lèvres et court, le moment est venu. Il dévale dans les dédales des trottoirs.

La gamine l’entend enfin. Ce grondement. Elle referme son ombrelle et court, le moment est venu. Elle dévale dans le labyrinthe des ruelles.

Un gamin.
Une gamine.

Pour qui le train arrive. Sans ceux qu’ils attendaient.

Un gamin.
Une gamine.

Orphelin.
Orpheline.

Deux regards mouillés qui se croisent sans se voir. Une cigarette qui s’allume, une ombrelle qui se rouvre. Deux enfants qui repartent par delà les ruelles et les trottoirs.

1849, Paris. La brunante laisse place au crépuscule.

Deux enfants qui s'endorment en regardant les étoiles par-delà la fumée des cheminées.

Un gamin.
Une gamine.

Qui attendront le train encore demain.

Les flocons de lumière

La ciel avait déposé sur les arbres des lanternes de neige. Quand le soleil les traversait, il faisait éclater le ciel sous leurs yeux.

Il semble que ma randonnée en forêt m'ait inspirée...

Lucioles

Je ne sais pas pourquoi les lueurs de la nuit on tant d'importance pour nous, pourquoi elles représentent l'espoir, le réconfort. Que ce soit la flamme d'une bougie ou une lointaine luciole, on dirait que devant elles on se sent tout petits, pensifs. On dialogue avec soi-même, philosophes ou nostalgiques. La lune éclaire nos pensées, perdue dans le ciel étoilé, et le temps semble se reposer, au ralenti.

Gone away, across lands and oceans, hope you’ll find your way

Pour ma maman qui sera sur la côte d’Azur dans quelques heures.
Je t’aime fort.

Nouvelle écrite en composition d’écriture sommative l’an dernier.

-

Les ombres s’étiraient sur l’allée de platanes, créant de larges bandes de lumières. Le soleil se mirait sur le ruisseau avant de se perdre dans les rangées de vignes. La campagne provençale fleurissait. L’après-midi tirait à sa fin et, comme chaque jour, Erwan s’asseyait sur le parquet écaillé du perron et regardait passer la jeune fille q’il aimait. Il voyait cette fleur délicate traverser le petit pont de bois et parfois lui accorder un bref sourire. Il le lui rendait alors timidement. Ils avaient treize ans et la vie devant eux.

Vint une soirée où le mistral couvrit de ses nuages les chauds rayons d’automne. La balançoire devant la maison cognait contre la porte. Erwan alla dehors et attendit patiemment les quelques instants où il pourrait voir Blanche. Le temps fila, s’effilochant avec le vent. Le jeune homme, voyant la lune se dessiner dans le ciel sombre, comprit qu’elle ne viendrait pas. Sa fleur était déjà ensevelie sous la neige, sans qu’il ne s’en soit aperçu.

L’hiver passa, laissant Erwan seul, assis sur la balançoire que par habitude, n’espérant même plus la voir. Les cigales se remirent cependant à striduler. Le printemps s’annonçait. Il ne la vit pas tout de suite, il n’entendit qu’un murmure, ne sentit qu’un léger arôme floral. Après quelques secondes, il se retourna. Blanche était accompagnée de sa mère, qui semblait devoir la soulever pour ne pas qu’elle trébuche ou s’effondre. Elle lui parlait à l’oreille. Il vit que Blanche pleurait. Sa fleur s’était fanée, trempée de larmes. La mère jeta à Erwan un regard dur, honteux et protecteur à la fois. Le jeune homme détourna la tête, désemparé, il sanglotait à son tour. Les cigales s’étaient tues.

Blanche et sa mère passèrent encore. Erwan ne jetait que de rares coups d’œil par la fenêtre. Accablé, incompris, il fermait son cœur, la tristesse l’aveuglait. Le dimanche suivant était jour de marché au village. Il se laissa traîner à travers les rues étroites, s’éloignant des étals encombrés. Au détour d’une ruelle, Erwan trouva Blanche assise sur un banc, sa robe flottant sans qu’elle ne semble s’en soucier. Erwan fut déstabilisé. Elle était magnifique, baignant dans le soleil radieux. Une de ses mains, comme un pétale naissant, était déposée négligemment à son côté. Le jeune homme alla poser sa main sur la sienne, délicatement. Elle tressaillit. Il l’aimait encore, il l’avait sur dès l’instant où il l’avait aperçu sur ce banc. Soudain, Blanche s’écarta, le regard vide, esquissant un sourire qu’il ne reconnut pas. Elle le fuyait. Elle disparut dans la foule, comme si elle ne le connaissait point. Erwan n’y tenant plus, prit la place vide sur le banc. Il prit son visage dans ses mains, il souffrait, perdu. Le soleil se coucha.

Une rosée tapissait le sol. Blanche monta l’escalier tranquillement, une marche à la fois. Elle tâta doucement la porte puis sonna. Erwan finit par la rejoindre sur le petit pont. Elle mit sa main sur la sienne. N’en pouvant plus le jeune homme murmura :
- Je t’ai tant vu marcher ici, j’ai attendu si longtemps.
- Erwan, souffla-t-elle seulement.
- Pourquoi ? soupira-t-il.
Blanche se retourna, les yeux mouillés, vides.
- Je ne te verrai jamais…
Elle lui raconta enfin la maladie, la souffrance, la perte. Erwan comprit. Il la prit dans ses bras. Sa fleur avait éclose, après avoir traversé l’hiver et il la cueillerait sans qu’elle ne lui retourne jamais un regard.
- Je t’aime.
Le premier rayon de soleil se mira sur le ruisseau. La campagne provençale fleurissait.

Le bouton rouge pomme

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Et voilà...c'est reparti.

On a appuyé sur le bouton rouge pomme à côté du globe terrestre en plastique.

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Nous revoilà dans ce moule, cette chaîne de montage à cing plateaux qu'on nomme le secondaire. Les nouveaux viennent de passer par le triage, on y a éliminé les défectueux. Ils rentrent par la grande porte sur un tapis roulant. Ils embarquent dans une machine à remplir les cervelles, à façonner les esprits. Ils graviront des étapes importantes, non sans peine. Chaque plateau ne sera franchi qu'après différents minutieux examens et évaluations de rendement de chacune des pièces qui composent chaque futur robot.

À la fin d'une année de labeur, tous bénéficient d'une courte pause pour reposer. Les matériaux chauffés par le travail doivent se rafraîchir pour être remodelés. Action qui sera entreprise rapidement par chacun des robots à cravates chargés de les ensevelir d'informations. Seulement, tout redémarera dès qu'on aura à nouveau appuyé sur le bouton rouge.

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Ce sont les lois qui régissent une machine comme celle-ci.

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Et elle est vient de se remettre en marche.

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Bref, nous sommes de retour pour le cinquième plateau, presque totalement formés et forgés, frais de longues baignades et de paresse au soleil. Nous atteignons le dernier niveau et à notre sortie, nous n'auront plus besoin d'un tapis roulant pour nous déplacer...mais d'un tapis rouge, rouge pomme.

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Un petit homme dans un grand monde

C'est un vieux truc que j'ai ressorti...

Un petit homme dans un grand monde

C’était un petit homme dans un grand monde. Un pépin sur une fraise immense. Un bateau à rames sur un trop long canal. Un ange esseulé dans un ciel sans nuage. Le petit homme avançait. Il cherchait. Il cherchait un avenir, un passé, un présent. Il déambulait. L’esprit trop vide. Mais trop à vif pour omettre un seul détail sur ce qui l’entourait. Ce qu’il voyait. Tout était si grand autour de lui. Il y avait tant à voir. Tant de chose qui pourrait remplir son esprit. Mais il cherchait. Il sélectionnait. Il voulait choisir ce qui consisterait en son présent. Son passé. Son avenir. Il se promena ainsi des années durant. Tel un petit homme avançant dans un grand monde. Il trouva finalement ce qui lui convenait. Il choisit un pépin de fraise comme passé, comme naissance. Un petit homme comme lui naissait ainsi, minuscule sur un monde immense, rouge d’amour ou de sang. Il naissait de la terre et des fruits. Il prit un bateau à rames comme présent. C’était le long canal de la vie, sur lequel il avait navigué si longtemps. Un trop long canal. Un petit homme comme lui vivait ainsi, ramait vers l’inconnu, uniquement pour avancer. Sans jamais en avoir vu, il choisit un ange comme futur. Dans un ciel où il serait enfin moins petit, seul. La tête pleine. Dans un monde à sa mesure. D’où il pourrait voir pour l’éternité ce grand monde de haut. Manger des fraises. Ramer d’un horizon à l’autre. Et être un petit ange dans un grand ciel sans nuages.

Ça arrive parfois, une histoire qui sort de nulle part.

- Le plat -

Il mangeait, sans presse, grandiloquent. Presque élégament, il portait l'ustensile métalique piqué d'un haricot à sa bouche. Il dégustait, sans presse, grandiloquent. Un mouvement sec. Presque posément, il déposait l'ustensile métallique piqué de sang à son assiette. Pas que les haricots saignent, mais plutôt que les suicides à la fourchette n'avaient jamais fonctionné.

Trouvez-y un sens

*

On s'attend sans attentes

On s'entend sans s'entendre

*