jeudi 26 mars 2009
Économie 101
The Crisis of Credit Visualized from Jonathan Jarvis on Vimeo.
Je n'en reviens tout simplement pas tellement c'est clair, vulgarisé et comment ça met des images sur le problème.
samedi 21 mars 2009
Sportive ?
Mercredi j'ai couru et joué au tennis.
Jeudi j'ai donné un cours de natation.
Vendredi j'ai marché 6,3 kilomètres.
Samedi j'ai passé 3h dans l'eau à nager (courses, sur place, styles de nage, sauvetages).
Demain je me donne le défi de continuer sur ma lancée.
Il semblerait que l'arrivée du printemps m'encourage à sortir de ma torpeur. Merci Monsieur Soleil et Madame Horloge.
Ce message est une tape dans le dos faite à moi même.
Je l'assume. :)
Jeudi j'ai donné un cours de natation.
Vendredi j'ai marché 6,3 kilomètres.
Samedi j'ai passé 3h dans l'eau à nager (courses, sur place, styles de nage, sauvetages).
Demain je me donne le défi de continuer sur ma lancée.
Il semblerait que l'arrivée du printemps m'encourage à sortir de ma torpeur. Merci Monsieur Soleil et Madame Horloge.
Ce message est une tape dans le dos faite à moi même.
Je l'assume. :)
vendredi 13 mars 2009
Palabres de poète
Écrire, c'est si étrange. Écrire de la poésie surtout. Ça te prend. Tu t'isoles, tu sens ton poème à l'intérieur de toi. Il se rend de lui-même sur le papier. Parfois ce n'est qu'un début de phrase, des mots dépareillés, mais ce n'est jamais que des lettres, ce sont des sentiments plus forts, embrouillés, emprisonnées dans ta tête. En écrivant, je ne veux aucune distraction. Simplement pour ne pas briser ces moments où l'émotion m'emporte, où ça vit en moi. Je ne peux pas m'arrêter avant de sentir que tout ce que je ressens est sur le papier. Alors on peut le retravailler, reprenant conscience tranquilement. Écrire des poèmes, c'est si étrange.
Cette année j'écris moins. De poèmes. Je crois que j'en suis à 3. Sinon je continues d'écrire pas mal, mais ce n'est pas la même chose. On dit qu'on écrit de la poésie quand on est malheureux, qu'on a quelque chose qui nous fait mal. Si j'écris moins c'est peut-être seulement que je vais mieux. Pourtant... Reste que écrire c'est libérateur. Les mots me manquent ces derniers temps. Il faut cependant les laisser venir à nous. Essayer de ressentir les choses. Vivre.
Cette année j'écris moins. De poèmes. Je crois que j'en suis à 3. Sinon je continues d'écrire pas mal, mais ce n'est pas la même chose. On dit qu'on écrit de la poésie quand on est malheureux, qu'on a quelque chose qui nous fait mal. Si j'écris moins c'est peut-être seulement que je vais mieux. Pourtant... Reste que écrire c'est libérateur. Les mots me manquent ces derniers temps. Il faut cependant les laisser venir à nous. Essayer de ressentir les choses. Vivre.
mercredi 11 mars 2009
Trouvaille
Mon pied droit est jaloux de mon pied gauche. Quand l'un avance, l'autre veut le dépasser. Et moi, comme un imbécile, je marche.
Raymond DEVOS
- Trouvé avec F durant le cours d'économie -
lundi 9 mars 2009
Back et beurk
Des cours moches, des profs amochés, des projets qui rendent amorphes. Le retour a été difficile.
Une chance qu'il y a mes petits bonheurs :
- Un petit souvenir de Grèce, des histoires de voyages cocasses et moins cocasses
- Retrouver ses amis et prendre le temps de manger en leur compagnie
- Et un spectacle musical et festif qui venait changer la monotonie
Allez on se retrousse les manches ! Ça repart demain matin.
Exercice de diction : Back, beurk, barbiche (x3). Haha !
Une chance qu'il y a mes petits bonheurs :
- Un petit souvenir de Grèce, des histoires de voyages cocasses et moins cocasses
- Retrouver ses amis et prendre le temps de manger en leur compagnie
- Et un spectacle musical et festif qui venait changer la monotonie
Allez on se retrousse les manches ! Ça repart demain matin.
Exercice de diction : Back, beurk, barbiche (x3). Haha !
vendredi 6 mars 2009
Ballerine
Ça y est. J'ai acheté ma robe ! Je ne tiens plus en place !
L me comprend j'en suis sure.
Elle est magnifique. Tout à fait moi ! Hihi !
Il ne me reste que quelques mois pour pouvoir enfin la porter. Comment ne pas sourire :) !
ps : Il me reste maintenant à trouver bijoux, souliers, sac à main, coiffure, maquillage, manicure, et ... le mec. Dire que lui n'a qu'à penser à sa cravate !
L me comprend j'en suis sure.
Elle est magnifique. Tout à fait moi ! Hihi !
Il ne me reste que quelques mois pour pouvoir enfin la porter. Comment ne pas sourire :) !
ps : Il me reste maintenant à trouver bijoux, souliers, sac à main, coiffure, maquillage, manicure, et ... le mec. Dire que lui n'a qu'à penser à sa cravate !
lundi 2 mars 2009
Gamins
1849, Paris. Les cheminées fument. L'aube laisse place à l'aurore.
Un gamin se promène, cigarette éteinte à la main, histoire de justifier sa présence et de se prétendre plus vieux qu’il ne l’est vraiment. Il traîne dans la rue, nonchalant, mais avec un but précis.
Une gamine erre elle aussi, ombrelle à la main, histoire de camoufler son regard et de se prétendre plus vielle qu’elle ne l’est vraiment. Elle traîne dans la rue, insouciante, mais avec une idée précise.
Le gamin l’entend enfin. Ce vrombissement. Il coince sa cigarette entre ses lèvres et court, le moment est venu. Il dévale dans les dédales des trottoirs.
La gamine l’entend enfin. Ce grondement. Elle referme son ombrelle et court, le moment est venu. Elle dévale dans le labyrinthe des ruelles.
Un gamin.
Une gamine.
Pour qui le train arrive. Sans ceux qu’ils attendaient.
Un gamin.
Une gamine.
Orphelin.
Orpheline.
Deux regards mouillés qui se croisent sans se voir. Une cigarette qui s’allume, une ombrelle qui se rouvre. Deux enfants qui repartent par delà les ruelles et les trottoirs.
1849, Paris. La brunante laisse place au crépuscule.
Deux enfants qui s'endorment en regardant les étoiles par-delà la fumée des cheminées.
Un gamin.
Une gamine.
Qui attendront le train encore demain.
Un gamin se promène, cigarette éteinte à la main, histoire de justifier sa présence et de se prétendre plus vieux qu’il ne l’est vraiment. Il traîne dans la rue, nonchalant, mais avec un but précis.
Une gamine erre elle aussi, ombrelle à la main, histoire de camoufler son regard et de se prétendre plus vielle qu’elle ne l’est vraiment. Elle traîne dans la rue, insouciante, mais avec une idée précise.
Le gamin l’entend enfin. Ce vrombissement. Il coince sa cigarette entre ses lèvres et court, le moment est venu. Il dévale dans les dédales des trottoirs.
La gamine l’entend enfin. Ce grondement. Elle referme son ombrelle et court, le moment est venu. Elle dévale dans le labyrinthe des ruelles.
Un gamin.
Une gamine.
Pour qui le train arrive. Sans ceux qu’ils attendaient.
Un gamin.
Une gamine.
Orphelin.
Orpheline.
Deux regards mouillés qui se croisent sans se voir. Une cigarette qui s’allume, une ombrelle qui se rouvre. Deux enfants qui repartent par delà les ruelles et les trottoirs.
1849, Paris. La brunante laisse place au crépuscule.
Deux enfants qui s'endorment en regardant les étoiles par-delà la fumée des cheminées.
Un gamin.
Une gamine.
Qui attendront le train encore demain.
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